Texdios 1

A vontade agora é de escrever. Nada mais.
Bater no teclado, não importa o que... qualquer coisa, na realidade.
O começo de um romance? O fim de um poema? Não interessa...
Interessa a sensação das teclas batendo nos dedos, é uma boa sensação.
Acho que é por causa dela que eu fico tanto no computador...
Dá gosto digitar. É agradável, natural já. O problema é ter conteúdo.
Mas conteúdo as vezes não importa, as vezes importa a forma.
Falta do que dizer nunca foi problema pros grandes vendedores.
Por que seria pra mim? Ah é, porque eu tento ser artista.
Artista. Tem gente que acha que artista é importante, especial.
Eu digo: artista é que nem todo mundo, a diferença é que ganha notoriedade
e só é reconhecido como artista quem é grande artista.
Médico ruim ainda é médico, mas artista ruim não é artista.
Advogado ruim é adevogado, artista ruim é alcóolatra,
vagabundo, mendigo, poetero, tocadô de violão blém-blém.
Ator ruim é pastor.
Pintor ruim é vendedor de quadro de rua.
Cineasta ruim faz aquelas propagandas da Colgate.
Escritor ruim aparece em bar vendendo poesias sobre ursos e tanques de guerra.
Músico ruim mora no porão dos pais, tem quarenta anos e uma banda de rock que nunca estourou.
Acaba que quando você vai escrevendo você acaba ganhando assunto.
Podia ser assim numa conversa...
Você fala do tempo, ê diazin'.
Aí acaba. Você fica olhando o seu companheiro de papo, desvia o olho.
Os dois ficam com cara de tacho enquanto pensam num papo.
Mas acho que eu me precipitei.
Esse texto é igualzinho a um diálogo, só que eu tenho mais tempo pra pensar e escrever.
Aí não parece tão idiota.
Até porque, esse texto é um diálogo d'eu falando com meu-eu do passado.
Passado que foi lá que eu escrevi o texto com o qual eu tô falando, que sô eu.
Tanto que de começo, falei nada. Prolixei um pouco até pegar no embalo.
Embalei num assunto, assuntei e assuntei até acabar o assunto...
Aí eu apelei pra metalingüagem. Comecei a falar do texto no texto.
E cá estou.
Pá pá
P.
á