Me pergunto agora se tudo não passa de uma fuga.
Escrever poesias, contos, músicas; já quis ser grande.
Ser eterno.
Hoje tive a impressão de que só faço essas coisas pra não precisar viver.
Pra que fazer algo se eu tenho a ímpar capacidade de cunhar frases irônicas sobre tudo?
Tem-se o artista por grande...
Finge tão completamente,
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente... de repente a gente entende...
domingo, 1 de maio de 2011
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